Sur la Zugspitze, la plus haute montagne d'Allemagne, il y a un schnitzel étonnamment décent. Il y a aussi des vues qui changent la vie. Alors que je me tenais au sommet d'un glacier, la station de ski de Garmisch-Partenkirchen à près de 9 000 pieds au-dessous de moi, j'ai regardé ce qui ressemblait à un lac alpin mais qui était en fait le sommet d'un nuage. Attaché à mon poignet se trouvait un toboggan, l'instrument de ma honte – et de ma révélation éventuelle.
La raison principale de mon voyage dans cette partie de la Bavière, le grand État qui occupe le coin sud-est de l'Allemagne, était de satisfaire une curiosité pour la luge. Pendant des années, j'avais hâte de retrouver la ruée que j'avais vécue quand j'étais enfant, à Moscou, en dévalant la crevasse artificielle devant notre immeuble de l'ère de la crise des missiles de Cuba. Et tandis que la plupart des Américains considèrent la luge comme un passe-temps pour enfants - aussi pittoresque que les anges de la neige et le chocolat chaud - j'avais lu qu'en Allemagne, c'était un sport d'hiver légitime pour adultes. Selon la Fédération allemande de Bob & Sled, le pays abrite une centaine de clubs de compétition avec 6 500 membres.
J'avais emmené mon ami Paul Boyer comme assurance contre la mauviette. Vétéran de l'industrie viticole new-yorkaise, il était un compagnon de voyage agréable en possédant plusieurs qualités essentielles qui me manquaient : du courage physique, une sociabilité facile et un amour de la conduite à des vitesses dangereuses. Quand j'ai confié à Paul que j'avais des doutes sur l'ascension des Alpes pour m'asseoir à califourchon sur une fusée en bois et plonger dans un abîme glacé, il a ri et m'a dit que ça sonnait « totalement rad ».